en los cubos de Bukowski
podemos quedarnos sin trabajo
alimentarnos a picadillo
morir mañana
los del barrio de Hank
curamos la sarna de perro
a lengüetazos
leemos al sol
lo que las nubes ocultan
podemos bañarnos
si queremos
seducir a la niña más linda del pueblo
con nuestro viejo cuerpo
nuestro
espíritu perdido
nuestra dudosa dentadura
nuestra psicosis galopante
sabemos que la poesía no falla
pero tampoco existe
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