no seré
el poeta de las aguas turbias
al borde del acantilado que
invita
al sueño
con su manto transparente para el mito
que cae
no a los poemas nostálgicos
tristes pavas usadas de florero
mugre de los mosaicos
adornos en la vitrina
plantas
que crecen en viejas azoteas
el olor que tenía aquel atardecer
la lluvia que se alzaba al cielo
bella
pero a la vez irreparable
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