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Las cinco de la mañana.

Nadie grita.

La hilera de árboles,

las aceras en Las Lunas,

la sirena del aserradero.

Imagino empleados de chaquetas, 

rostros craquelados 

marcando el ingreso.

El brillo lunar muerde el marco, 

la celda: 

un cuenco de granito.

La nada es un concepto demasiado hermoso,

oculta la vida 

y enloquecemos. 

No hay punto absoluto en la noche,

pero sabemos que aúlla.