Lectura de Multiversal en Villa María

 

Pingüinos fluidos

 

Ronronea la noche femenina. 

Levita lejos el doppler, no duermo. 

Extraños movimientos de vecinos, 

algún chasquido en el living oscuro.

Las maravillas habrán muerto, pero 

aún queda en la TV, de madrugada,

papel para pensar comparaciones:

una colonia grande de pingüinos 

Rey, se comporta igual que ciertos fluidos, 

llamados potencial de Lennard Jones:

interacciones de átomos adentro 

de, normalmente, fluido repulsivo

en muy cortas distancias, y a mayores

distancias, de atracción más poderosa.

La fuerza repulsiva: la defensa 

del huevo; la atractiva: repelente

de los ataques. Entran, cuando incuban,

en transición de vidrio, fluido apenas 

oscilante, fenómeno similar 

a los cristales en los viejos templos.

Diferente se ordenan en la masa

los Penacho Amarillo. Se comportan 

con menor densidad, es decir, como

simple gas patagónico que chilla.

Entrevista en STV 2 a raíz de Pasadena

 

Caballos

 

Me daba miedo detonar cebitas,

pero las víboras no, ni lagartos.

Inquietaba lo oscuro, o quedar solo,

no la brisa mortuoria en los potreros

en primavera. Me espantó un insecto

que entró en la oreja, pero no ese día

en que con el tirón saqué el anzuelo

del pulgar. Pero sí me hacía a un lado

cuando un grandote pateaba el fulbo 

de cerca. No temimos ni un cachito

al rumor tembloroso de las calles 

marcando ya las dos de la mañana,

o si me despertaban las arañas 

al cruzar cautelosas las cobijas,

pero si a los caballos silenciosos 

que en una misma fecha de cada año, 

trotaban horas rodeando el barrio.

Para las infancias (¿sólo infancias?)

 

por David Voloj para Hoy Día Córdoba.

   Editado por Los Ríos en 2022, “Zombis de porquería y otros cuentos”, del escritor cordobés Pablo Giordano, es un libro versátil, compuesto por seis relatos muy diferentes entre sí pero que logran darle una vuelta de tuerca a ciertos lugares comunes en la literatura para las infancias.

   El primer cuento pone al lector en la situación de testigo y espectador de un coloquio de muertos en un pequeño cementerio de un pueblo. A contramano de aquellas historias de terror en las que el personaje del “zombie” se presenta como un ente irracional y guiado por un hambre voraz, acá nos encontramos con cuerpos en descomposición que, por alguna razón, piensan, sienten, exponen sus preocupaciones, sus miedos, sus deseos.

   Los muertos de este cuento quisieran ser fantasmas, pero no pueden: cargan con huesos y restos de carne. Deciden, voluntariamente y como si pudieran tomar semejante decisión, ser zombis. Pero tampoco saben muy bien qué es ser un zombi así que se debaten entre salir y cruzar la ruta, con los riesgos que representa, o seguir ahí, como hasta ahora, sin hacer nada por toda la eternidad.

   “Mesalina”, el segundo cuento, cambia de tema y de género para contar la historia de una extravagante mesa viviente, que a veces se comporta como una mascota y a veces como un miembro más de la familia. Lo fantástico de la situación intenta ser explicado por los personajes, pero pronto deja de importar si se trata de un espíritu alojado en la madera u otra cosa porque la mesa se deprime y sube al techo, con la firme decisión de arrojarse.

   Muy distinto es el tono de “La empresa cinematográfica de la vida real de Eduardo Bud”, otro cuento del libro. La infancia y la adolescencia de un grupo de compañeros de escuela se describe con realismo, pero la historia de Eduardo Bud se ubica al límite de lo imposible cuando decide complementar la vida cotidiana con recursos cinematográficos, guionando, musicalizando y hasta incorporando efectos especiales a las necesidades sentimentales de quien lo requiriese.

   El humor, la exageración, la recreación de voces infantiles y, en especial, la ausencia de enseñanzas en clave moral, permiten leer cada cuento de “Zombis de porquería” con un asombro renovado y la certeza de diversas interpretaciones en cada lectura.

La gesta del plomo

 

Las manos hacia el fogón. Algo traman 

los tres vecinos cinco años más grandes

que yo. Algo peligroso. Las aristas

de la noche: solapas del baldío.

Suena honda la palabra policía  

en boca de ellos. Y mis ojos mudos, 

los dos indignos grandes redondeles, 

ante rudos muchachos con jeans.

Hay que planificar, variar ataques.

Es un raquítico animal el frío

que para oír mejor, se nos arrima.

Recorren lento el aire, algunos verbos

nunca oídos. Tuvieron, estas noches,

días frágiles, muy cortos. Los ojos,

absortos ante el mal, aquellos robos

de plomo en llantas de autos, atacados

una hora luego de mear el fuego.

Entrevista de la Editorial a propósito de "Zombis"

 

1990

 

Las estrellas recién llegan, lo saben: 

silente trepará Paula a mi techo 

y, sentada a mi lado sobre el tanque,

comentará lo extraño, lo inquietante 

de sentirnos así, no sé... tan vivos.

Nada escapa a la luna desde el tanque,  

cartografía a escala real, una

tela de negra calma suspendida 

que la municipal luz amarilla

intenta rescatar de los resquicios.

En el recuerdo de esos techos late 

ahorcada la vida; es la frontera 

de eventos, entropía, fregadero, 

todo devora, pero nada tiene.

Zombis de porquería

 

Este es un libro de cuentos para reír a carcajadas; y también para dudar un poco de “la realidad”. En el cementerio, los zombis se reúnen para organizar una asustada general en la ciudad… ¡pero las cosas no salen como lo habían planeado! Un espejo, o mejor dicho, un chico que se mira en un espejo, escucha una voz que le discute su propia vida. Una mesa que se mueve de lugar; ¿será que camina? ¿está viva? En Puebla (México) un niño llamado Pía que no habla ¡ni una palabra!; Patricio Lombardi que debe escribir una historia como tarea para la escuela; y las locuras de un grupo que inventa una empresa cinematográfica para unir enamorados… todo, en seis cuentos increíbles.

Espiral de la muerte

 

¿Vieron zumbar, girar a las hormigas 

en espirales guiadas por la muerte?

¿Temieron a ese vórtice demente:

la liturgia suicidionsecticida?

La descubrí, mirando desde el aula, 

blanca, cantando alrededor de un mástil.

La muerta

 

Edición montevideana a cargo de La Propia.

De él el editor dijo: “Giordano es uno que vino a desnudar la enfermedad social y mental de que todos somos parte.Es freakófilo. Todo el tiempo se puede ver la ternura en la mirada de este fundador de zooóligcos humanos”.

Paula

 

Me empujaste, anulaste el gol furiosa. 

Los labios apretados, largos mocos 

secos en la remera transpirada, 

tus pupilas: los rayos que miramos

cerca del Hípico ya oscuro, muerto.

¿Qué, querés pelear? te me viniste, 

ese temblor preciso en tus pestañas:

ortigas al cruzar el campo al trote

la tropilla iracunda de Saluzzo.

¿Vamos a pelear...? miraste y dije: 

si sos nenita, no te hagas la macha.

A mí qué mierda me calienta, pavo,

y otro empujón, igual al golpe de agua

del trampolín del Huracán, de panza.

Al movimiento no lo vi, de lleno

en los huevos el seco rodillazo,

fuimos al piso; ahí inspiré el perfume;

en mi cara, tu axila suave, dando

vueltas los dos, arriba el griterío 

de aliento, y el ¡basta, no peleen, chicos!

El amor era un apretón de cuello.

¿Pedí disculpas? ¿Te acordás qué dije?

Me soltaste en silencio, yo tenía

los ojos de muñeco maltratado.

Cuando nos levantamos uno al otro

la bombacha asomada del Adidas

de gimnasia, era blanca con rositas.

Junto al polvo de tierra descendía 

lo que te dije, igual a las gotitas

del flit que mi mamá terca rociaba

en la cocina y espantaba a todos.

Creí pedir perdón como ordenaste,

pero dije otra cosa, no recuerdo.

También lo escribiré en aquella tarde

de la flotante confesión, o como 

llames a la hora de escaparnos juntos 

a chorear los nísperos pasados.

Sospecha

 

Aprieto fuerte el fiel manubrio helado 

de la bici, me ubico en estas calles 

desiertas bajo un cielo azul desierto. 

Es lamida de muerto el aire. Abajo 

las zapatillas de delgada lona,

una por vez, al campo visual entran.

El aliento se escarcha, difumina

a la maniobra atenta al pedaleo;

levantar la cabeza, darle duro, 

mil cuadras, mil doscientos años hasta

la escuela con las puertas que no cierran  

del todo, y no funcionan las estufas.

¿A cuál demente maquinaria damos

-durante una existencia, alguna gente-  

tanto inconsciente, firme pedaleo?

“Se busca plantear la condición humana”

En lo más duro de la pandemia, el escritor oriundo de Las Varillas publicó un libro de poesía que conecta la contemplación de fotografías con sucesos y sentires de su infancia

   Si el gesto de un rostro - en el que interviene la boca - puede expresar un estado de ánimo, el último libro de poesía del escritor varillense, Pablo Giordano, “Mueca de provincia (ed. Alción 2021)”, viene a completar la pintura imaginaria que comparten varios habitantes del interior profundo de la provincia.

   Con una interesante tarea en endecasílabos y recorriendo su historia personal (a través de fotografías), Giordano logró reunir en sesenta páginas un universo donde conviven el niño que fue, la atmósfera insegura y de dudas (que invade la infancia) y el tamaño de la esperanza a futuro… todo esto con un gran poder de observación, comparación y metáfora).

   Es que algunas imágenes descriptas entre sus páginas marcan la universalidad de los sentimientos: apretar fuerte el manubrio de una bicicleta, la siesta en el pueblo, los momentos lúdicos con primos y hermanos, nuestros padres con ropa de entrecasa, los chusmeríos, darle la primera pitada de todas a un cigarrillo o tener una especie de añoranza mezclada con nostalgia. A fin de cuentas, no somos tan distintos.

   En diálogo con El Diario, Giordano destacó que “Mueca…” es su primera experiencia en endecasílabos (N. de la R.: los endecasílabos son versos de arte mayor de once sílabas).

   “Siempre había trabajado con el verso libre, y ahora todo es medido”, inició.

   “Trabajé con una dificultad más, y hay muchos poemas que son un poco narrativos; había poemas que ya estaba trabajando y los corregí, a otros los reescribí y otros los comencé directamente ya estando medidos. Si bien hay alguno que otro que corta esa métrica, casi todos son endecasílabos”.

   En “Mueca…” hay mucho de la vida de la Argentina profunda, pero también hay simbología, guiños a la religión, a la ciencia, a la reflexión y paradojas. En uno de sus poemas el padre de un niño se encuentra cocinando seso. Ante esto, el pequeño reflexiona acerca del hecho de deglutir el órgano donde se guardan los recuerdos de la vaca. Una incongruencia que más tarde se repite con la “contemplación” de un gorrión muerto.

   Pero mejor es leer a Giordano en su tinta.

   -¿De qué trata “Mueca…”?

  -Dentro del libro hay varias temáticas, pero la base es como una retrospectiva de ver fotografías propias.

    -Esta cuestión de la métrica genera también algo de música al lector, ¿verdad?

   -Sí. Justamente se buscaba que tenga cierta musicalidad. El tema narrativo permite mucho esto y es porque el poema tiene otro cuerpo, una estructura donde se nota. Si bien no es con rima, la musicalidad se nota en la cantidad de sílabas.

   -Con este tipo de textos también aparece un estilo en cuanto a formas, espacios habitados (en común) con un lector que puede sentirse identificado (ser del interior; de clase media y demás. ¿No te parece?

   -Sí. De igual manera eso no es adrede. Yo trabajo mucho sobre lo autobiográfico y se logra cierta conexión. Es como contar un poco una historia propia o algunos recuerdos desde mi posición social (si vamos a llamarle así). No vamos a hablar de clases sociales, pero todo estaría dentro de lo que cualquier lector se puede identificar. De igual modo repito, no es algo buscado, es algo que sale por mí. Si bien trabajo con lo autobiográfico, esto no significa que todo sea real. En este caso la materia prima son mis fotos, donde se revisitan algunos conceptos.

   En algún momento se había generado un debate respecto a “La Literatura del Yo (N. de la R.: centrada tal vez en la catarsis)”. En un primer momento se la había hasta denostado y ahora parece que es norma.

   De igual manera, el problema es cuando esos textos no disparan otras cosas. Yo utilizo este tipo de literatura para disparar otros conceptos. En todo lo escrito en “Mueca…” se busca plantear la condición humana, sin que esto suene grandilocuente. Esa es la única búsqueda, todo está en ver y pensar en eso. Hay también un juego generacional en tono enunciativo. El personaje puedo ser yo como autor, pero también puede ser cualquiera.

   Es un personaje que va narrando y mostrando las fotos. En un momento, casi al final del libro, todo esto decanta en algo. Hay una escena en un poema donde un hombre y su novia se muestran fotos mutuamente. El es prácticamente quince años mayor a ella y ahí hay una gran diferencia entre las dos retrospectivas: por un lado del tipo que es vintage y la de la joven que es mucho más contemporánea.

   En el caso del viejo, todo lo vintage es distinto, porque parece de una época “pobre” en todo sentido… y no solo en lo material. Parece que, aun siendo de clase alta, en las fotos todos parezcan más pobres tanto en lo material como en lo espiritual.

   En cambio, ver las fotos de la infancia de ella, que no son tan viejas y pertenecen casi a un presente, generan un contraste interesante.

   -Esta obra está completada por el lector, más allá de lo catártico que haya. Además, un lector puede entenderla.

   -Hay un cierto avance (o madurez) de mi parte en el hecho de pensar en un lector. En algún momento de la escritura está, y siempre tiene que estar, el lector. Es otro momento, ya pasó la adolescencia de rebeldía de querer romper todo. Por eso mismo sumé el verso medido.

   -Tal vez incluso sea transgresor…

  -No sé, no creo que sea transgresor, creo que más bien está a la altura de mi generación. No es la poesía que se escribe hoy, que es prácticamente prosa con Enter (tecla de la computadora).

   -Es ahí donde se ve la diferencia, hay una diferenciación, donde también se marca un camino o un crecimiento.

   -Yo lo que planteo es recuperar lo que la poesía tiene de diferente, que es lo musical, lo cantable y lo trascendental e íntimo, a diferencia de la prosa con Enter. Ese tipo de poesía, por ahí, es una anécdota donde no hay un trabajo con la forma, la musicalidad o el género.

   -En la lectura uno se encuentra con rasgos bien definidos: atmósfera, metáfora, personajes. La métrica parece sumarle una mayor tarea creativa.

  -Mis anteriores libros fueron con verso libre, pero los trabajé. Busco hacerlo de una cierta forma fijándome dónde corto los versos y es porque no los corto al azar.

   Yo al verso libre también lo trabajé, y mucho, pensando en cómo decir las cosas, cómo van quedando las palabras y hay muchos poetas que hacen eso y están trabajando el verso libre. Esta cuestión, tal vez hoy, puede no ser una norma de otras generaciones.

  -El niño (que narra) contiene una contemplación de un contexto complicado por momentos, pero también está naturalizado.

   -Sí, y algunos textos son de cuando sucedía la guerra de Malvinas. Parece raro que se define al padre cocinando con alegría mientras sonaban los parches de guerra. El libro va avanzando en edad y termina con un poema filosófico donde cada frase tiene doble lectura, como por ejemplo cuando dice que nada salva.

   Cada verso, si uno lo relee, tiene una doble lectura, por ejemplo: “No es el tiempo el que descompone los cuerpos”. 

   Y sí, es que hay una idea de pensar que el cuerpo se descompone con el tiempo. En ese punto, primero está la metáfora y después lo literal: no es el tiempo, sino las bacterias, los gusanos o hasta el clima. ¿Qué sabe el cuerpo de tiempos? Hay una lectura literal de algunas cosas científicas, pero también eso genera una metáfora: no es el tiempo el que hace reflexionar, sino la experiencia y no solo porque pasa el tiempo uno madura.

   -Sigo pensando en la contemplación, la idea de definir el interior del interior, aunque no sea idílico. Algo así trae a la memoria los cuentos de Haroldo Conti.

   -Es algo que tal vez sucedió en su momento con el realismo mágico, cuando se reflotó todo con autores que habían vivido en pueblos y demás. Pero acá está también eso, es una mueca de provincia en ese sentido: a la provincia y a los pueblos, ante el mundo, solo le queda una mueca. La guerra no pasó por acá, por más que tengamos algún excombatiente, entonces en el poema estaba el padre, bien provinciano, cocinando mientras el país estaba saliendo de una dictadura, dando la última intentona con una guerra.

   -También es un mérito crear microclimas para romper esa idea de un clima generalizado, tanto en los 80, 90 o cualquier época. Es romper con esa idea de decir que todo el país estaba atravesado por algo, pero la realidad va más allá de lo que se dice en los medios hegemónicos o el inconsciente colectivo.

   -Sí. También hay una cosa que utilicé y siempre lo hago para crear metáforas. Son cuestiones científicas. En un poema se habla del “Espiral de la muerte”. Esta es una reacción química de las hormigas, cuando en un momento se vuelven locas y giran como en un espiral muriendo las del centro. Es una conducta estudiada que no se conoce bien, pero en el poema, a ese suicidio en masa yo lo relaciono y menciono que lo observo desde un mástil. Y obvio que ese es como un outsider (ajeno o forastero), porque había dejado el colegio. Aun así, vi como todo era un gran hormiguero, una cosa muy comunitaria de gente girando hacia la muerte, y tal vez la sociedad funciona así, conectando todo con el nacionalismo.

   -Hay una parte donde se reflotan palabras que utilizábamos en la infancia o hasta actitudes. En un momento, un personaje le dice a una niña que quería pelear “no te hagas la macha”.

   -Sí, la crianza en el machismo está clara.

   -Y tal vez sean cosas que dijimos todos en su momento.

   -Pero obviamente, por eso las fotos nos muestran mucho. Eso sucede porque nuestros recuerdos están sesgados. Las fotos son un viaje en el tiempo. Si uno piensa en una fotografía, el hecho es básicamente capturar la luz en un espacio-tiempo determinado… es simplemente eso, técnicamente, pero luego está lo que nuestro cerebro interpreta. Se trata una imagen de nosotros cuando éramos chicos y eso va en contra de cómo funciona nuestra memoria, que no es fotográfica. La foto es fiel, por más que se decolore.

   Pablo Giordano valoró el andar que tuvo su primer libro de cuentos infanto-juvenil “Enserio (Ed. De La Terraza)” El mismo, publicado con la ilustraciones de Marcelo Mosqueira, tuvo buena aceptación y a nivel ventas, cumplió. Respecto al viaje de cada uno de los textos que fueron reunidos y publicados durante 2020 (prácticamente en el momento más duro de la pandemia y el Aislamiento Social Preventivo y Obligatorio (ASPO), Giordano destacó que se encontró con una mayor feedback de los lectores. En tanto, la publicación fue contemplada en diversas esferas a tal punto que uno de sus cuentos será publicado en uno de los manuales que confecciona el Ministerio de Educación Nacional.

  Pensando a futuro, el varillense aseguró estar trabajando en otra publicación del mismo estilo y reflexionó el hecho de “haber ingresado a un mundo completamente nuevo de donde es difícil salir debido a la calidad de los relatos y el arte en la ilustraciones”.

El color de la sangre

 

De dios, insomne me escapé a los doce, 

fabriqué en la vereda, esa mañana,

con palos, una rústica ballesta. 

Maté a un gorrión, lo levanté del pasto.

Como la mía, su sangre era roja.

Pablo Giordano y el arte de asustar

 

   A veces hay una delgada línea entre lo real y lo imaginario, solo tenés que animarte a cruzarla”. Es el señuelo que los lectores encontramos en la contratapa de enserio”, libro de cuentos inquietantes para chiques, del escritor cordobés Pablo Giordano. La obra viene con ilustraciones de Marcelo Mosqueira, y la factura del libro es cuidadosamente bella, como todo lo que realiza Ediciones de la Terraza, que dirigen Barbi Couto y Mauricio Micheloud.

   El primero en cruzar esa delgada línea de lo real y lo imaginario, es el escritor varillense Pablo Giordano. Como sabemos, la literatura infantil goza en los últimos años del beneplácito del mercado editorial. Córdoba, es uno de los lugares importantes de producción y de edición y cuenta con nombres relevantes y de interés mundial, entre los que podemos encontrar a María Teresa Andruetto, Graciela Bialet, Perla Suez, Laura Escudero, y Lilia Lardone, entre muchos otros escritores. Pero también es justo decir que en el importante crecimiento editorial de la literatura infanto-juvenil, han aparecido un sinnúmero de recién llegados y oportunistas, en cuyas páginas se dieron cita la ñoñez”, el infantilismo y el moralejismo literario. Obviamente, no es el caso de Giordano, que desde su ciudad natal viene transitando diversos caminos, como la poesía y la novela, y en todos ellos ofrece originalidad y buen gusto, con un marcado toque de provocación.

   Giordano se anima cruzar la delgada línea y ofrece cinco cuentos muy breves, pero de una intensidad asombrosa. Desde una frazada que tiene vida propia y quiere matar a su dueña, hasta una inquietante hermanita muerta alojada en un sótano que viene a visitarnos. Las clasificaciones no interesan tanto, pero digamos que hay condimentos de la literatura de terror, del fantástico, de lo maravilloso y de lo extraño.

   Pero lo que vuelve por demás interesante este libro tiene que ver con el tratamiento de temáticas clásicas del género de lo inquietante, en una atmósfera que se aloja en nuestro espacio cotidiano argentino-cordobés. El sótano de la hermanita muerta no pertenece a ningún castillo ni palacio idealizado, y puede referirse a una casona vieja de barrio Alberdi o a una antigua casa de alguna ciudad de la pampa gringa, o a Traslasierra. La metamorfosis del hijo de Roberto se manifiesta cuando empieza a jugar al GTA con la Play Station… y así.

   Ahora bien, esta vinculación de lo clásico del género con la atmósfera actual, no está realizado de manera artificial, hay naturalidad en la escritura y eso es lo que lo vuelve un buen libro para chicos y grandes. Respecto a cierta pusilanimidad y timidez en el arte de asustar a los niños sin traumarlos creo que los cuentos de Giordano logran ese estremecimiento físico que los grandes alguna vez sentimos cuando, de chicos, leíamos a Poe o a Horacio Quiroga.

   Trabajar con el miedo, requiere una responsabilidad enorme. En este sentido es difícil y complejo encontrar un equilibrio entre la puerilidad y la desmesura.

   Pero hay otro aspecto interesante de este libro y tiene que ver con su autor y con el lugar que le damos a los escritores del interior. Recurro a la analogía con su propio relato, esa hermanita muerta que sale del sótano por las noches y nos asusta y obviamente está más viva que muerta. Creo que Giordano, como muchos otros escritores del interior cordobés (Pienso en Marcelo Dughetti, Mabel Reyes Machado, Alejandro Nicotra, Antonio Tello, etc.) todavía no tienen la visibilidad que merecen, y salen como la hermanita muerta a asustarnos por la noche, a pedirnos algo, a contarnos su historia. Son escritores y escritoras que han elegido quedarse en sus lugares. En muchas ocasiones, lejos del jet set” literario, el cóctel de fantasía y la aparición en el matutino más comprado. Lo que muchas veces se crítica respecto de la city porteña, la falta de federalismo, la centralización de Buenos Aires, es lo que Córdoba capital repite con sus hermanitas menores del interior, que están ahí, encerradas en el sótano de la Córdoba profunda.

   Pero hay que tener cuidado. Esos muertos no están muertos. Más vivos que nunca pueden comenzar a salir por la noche y asustarnos, incluso reclamarnos y generarnos culpa. Los quiero mucho y no sé por qué me hacen esto, y desde que les dijiste que me viste salir del sótano cerraron la puerta para siempre. ¿Es para siempre?”, dice y se pregunta la chica del sótano del cuento de Giordano. El interior cordobés ha dado innumerables y buenos escritores a la literatura argentina. Citemos al menos dos clásicos: Hilario Ascasubi, de Bell Ville, y Leopoldo Lugones, de Villa de María de Río Seco (uno del norte y el otro del sur).

   Excelente apuesta editorial, la de Ediciones de la Terraza, que se anima a abrir la puerta del sótano para que salgan los fantasmas que más vivos que nunca tal vez escriban mejor que los que vivimos en la metrópoli.

                                                                                Hoy Día Córdoba, 2020

Provincia

 

Amores pobres, tarde de provincia, 

la munícipe muerte que adolece.

Suspiros provinciales, las veredas:

las herrumbradas, encalladas naves

nacionales. La mueca provinciana

pretende rebeldía, condenada

al agrario platónico masaje,

los fríos y plomizos días patrios;

el limpio chaparrón de los recuerdos.

Entrevista por Enserio en Radio Vive

 

Apertura

 

Cobró sentido la vida esa noche.

Vi la cúpula para el telescopio,

luego de oscuros pasadizos grises

de un antiguo colegio religioso. 

La astrónoma explicó las dimensiones: 

profundidad, longitud, lo amplio.

Tres cardinales revelando el cosmos,

la apretada blusa de la señora.

Un libro “Enserio” para chicos

 

“Enserio” es un libro compuesto por cinco cuentos escritos por el escritor cordobés Pablo Giordano. En sus relatos, el autor toma situaciones cotidianas y les agrega componentes del orden de la fantasía logrando un clima, por momentos, inquietante y, a veces, de tono humorístico. El título de la obra juega con ese abanico de posibilidades que se abre entre lo real y lo imaginario, esa frontera que el autor sabe traspasar en estas cinco historias.

Cada uno de los cuentos se presenta con una ilustración del ilustrador bonaerense Marcelo Mosqueira que, con sus trazos a lápiz, le dio forma a los personajes que habitan en los relatos.

   Enserio es un libro compuesto por cinco cuentos del escritor cordobés Pablo Giordano para niños entre 9 y 12 años, ilustrados por Marcelo Mosqueira. Ediciones de la terraza, Córdoba, 2019.

   “¿Es posible que una frazada te persiga para matarte? ¿Alguna vez te salió un huevo en la cabeza? Si jugás mucho a los videojuegos ¿te pueden salir raíces? ¿Qué tan escalofriante puede ser una carta? ¿Es buena idea inventar chizitos voladores? A veces hay una delgada línea entre lo real y lo imaginario, sólo tenés que animarte a cruzarla”, dice la reseña del libro ilustrado por Mosqueira que, con sus trazos a lápiz, le dio forma a los personajes que habitan en los relatos infantiles.

   “El título de la obra juega con ese abanico de posibilidades que se abre entre lo real y lo imaginario, esa frontera que el autor sabe traspasar en estas cinco historias. Historias que bien pueden ser símbolos de nuestros problemas de adultos, tanto individuales como sociales, expuestos a través del absurdo más naturalizado o de una fantasía necesariamente realista. Divertido para los niños, estimulantes desde lo científico y lo emocional; e interesante propuesta para adultos, ¿por qué no?”, completa.

                                                                                                EL Puntal (Río Cuarto)

Incomprensión

 

Le digo: aquella es Sirio, y aquellas otras 

las pléyades; y allá, al filo del techo,

la Cruz del sur, las cuatro estrellas esas

que nadie ve en el hemisferio norte,

en los países como Luxemburgo,

le explico. Y siento que tiene algo olible,

olo a poncho de gaucho, a horno de barro.

Siempre escuchaba tu papá un folclore,

una zamba o milonga que decía

que esta constelación es como un rancho.

Los ojos de mi prima no se asombran.

Como cuando señalamos algo a un perro,

no mira al cielo sino 

al dedo índice.

No hay gurupa esta noche

pa’ domar 

los caballos de Platón.